FABULA EL PESCADOR

Se encontraba un anciano pescador, pescando en la orilla del mar, con una caña y una pequeña barquita de madera, al atardecer, como casi todos los días. Relajado, tranquilo, disfrutando del momento.
De vez en cuando, paseaba por allí un señor elegante, bien vestido, negociante, y al ver al pescador varios días, en una ocasión decidió dirigirse a él y le dijo:
*Buenos días buen hombre, perdone que le moleste, pero usted no se ha parado a pensar que si en vez de pescar con una caña, pescara con tres por ejemplo, ¿pescaría mucho mas?
-Sí, lo sé, respondió el pescador, pero y ¿para que?
*Pues para comer los peces, y si le sobra, poder venderlo y comprar mas cañas e incluso una barca mejor.
-Es cierto, pero y ¿para que quiero yo una barca mayor?
*Pues para pescar más, y poder comprar mas cañas, e incluso un barco mas grande para poder vender pescado en grandes cantidades.
-Sí, tiene razón, pero ¿para que querría yo vender mucho pescado?
*Pues para poder ganar mucho dinero, poder contratar a personas que trabajen para usted, y así poder disfrutar del ocio y del tiempo libre, pudiendo hacer lo que quisiera.
-Es posible, pero ¿que cree usted que estoy haciendo ahora?, mas que disfrutar del ocio y de mi tiempo libre, ¿pudiendo hacer lo que realmente quiero?

CREER EN ALGO SEA VERDAD O NO.

-El que cree en algo, va a ser más feliz que el que no cree, ya sea religión, un suceso futuro u otra creencia, lo menos importante es que sea verdad o no.

LOCO DE CORDURA

-Es normal volverse loco de cordura o embriagado de cordura.

PASADO

Si en algún momento,
olvidásemos lo antiguo...
Si en algún momento,
olvidásemos a los clásicos...
Si en algún momento,
olvidásemos a nuestros maestros...
Si en algún momento,
no respetásemos, como cultura, a la edad...
Si en algún momento,
no recordásemos a las grandes civilizaciones...
Si en algún momento,
no tuviéramos presente, a nuestros ancestros...
Si en algún momento,
pensáramos en el pasado como inferior...
Si en algún momento,
no tuviéramos un recuerdo para
Sócrates, Platón, Aristóteles, Diógenes...
¿Qué podría suceder?
Solo tenemos que abrir los ojos, mirar y ver.

A MI HIJA

El Big Bang, la creación,
el cielo, la tierra...,

el pasado, el futuro,
el bien, el mal...,

el vacío, el infinito,
el todo, la nada...,

el principio, el fin,
el amor, los sentimientos…

Ahora y solo ahora,
lo comprendo todo.

Todo tiene sentido,
no me había dado cuenta.

Todo confluye en ti, y
en el momento en el que te conocí.

Sí..., ahora, ya lo sé,
recuerdo ese instante…

Todo perecerá,
todo se extinguirá,

todo desaparecerá,
todo se me olvidará.

Pero no, ese preciso instante,
en el que te conocí.

EL MEJOR (en algo)

Que solo estás, que triste eres,
quieres ser normal, como los demás,
pero no puede ser, no puedes hacer nada,
para poder cambiarlo.
Sigues y sigues intentándolo,
pero no está en tus manos,
quieres pasar desapercibido,
ser como los demás, pero no puede ser,
te ha tocado a ti…, y solo a ti.
Te explicas una y otra vez
pero nadie te comprende,
es inútil, no pierdas tiempo,
solo tú conoces la diferencia.
Levántate de nuevo, continúa tu camino,
no mires atrás, da vértigo,
nadie ha llegado hasta donde tú,
es un camino virgen, inexplorado,
no hay nadie en esos caminos
con quien hablar, compartir ni comprender.
Te has dado cuenta, de lo solo que estás,
lo sabes de sobra, desde hace tiempo.
Sabes, con que se paga el saber,
sabes muy bien cual es,
el precio de la genialidad,
el que te ha tocado pagar,
no es ni más, ni menos,
que una inmensa soledad.

MADRE

Mirando atrás veo mi ignorancia,
camino hacia atrás y lo veo todo,
solo, mirando hacia atrás.
Mirando hacia muy atrás,
me he dado cuenta,
de mi gran error.
No tengo excusas,
solo puedo decir que,
necesitaba tiempo para mirar atrás,
necesitaba vivir más tiempo,
para poder mirar desde lejos.
No se ve solamente,
mirando hacia delante,
se necesita tiempo para mirar,
el presente, desde el pasado.
Sí, me he equivocado, lo reconozco.
Siempre cometemos el mismo error.
Ya lo dijo Nietzsche en el pasado.
“Lo que se hace por amor,
se hace más allá del bien y del mal”.
Ahora sé, que conmigo,
todo, absolutamente todo,
lo has hecho bien.

PARA NADA

Descríbeme con palabras,
el primer beso de dos enamorados.

Descríbeme con palabras,
el sentimiento de plenitud, al escuchar una melodía.

Descríbeme con palabras,
la puesta de sol, desde lo alto de una montaña.

Descríbeme con palabras,
el sonido de un río, sentado desde su orilla.

Descríbeme con palabras,
el olor intenso de la primavera.

Descríbeme con palabras
la sensación de felicidad de un niño.

Descríbeme con palabras…
¿Quien puede?

¿Para que sirven las palabras?
Sencillamente, para nada.

PARRAFO CURIOSO de un libro

Diálogo entre un Bóers (holandés colonizador) Paúl, llamado “Flor de maíz”, por sus cabellos rubios, un pigmeo llamado Pao (Bushmen, hombre de los arbustos) y un niño blanco llamado Isa, adoptado por el pueblo pigmeo, durante la conquista de Sudáfrica, por los holandeses.

Isa- Pao, este es Flor de Maíz, mi amigo.

Pao- Se que eres valiente y audaz.
Flor de Maíz- No tanto como Pao, contestó Paúl
P- ¿Que piensan ahora de mi pueblo, los blancos?

Flor de maíz, pensativo, tardó algo en contestar; luego dijo:

F- Quizá no debiera decírtelo, pero me lo has preguntado. Dicen que sois un pueblo que sólo sabe tumbarse a tomar el sol después de haber comido hasta que se les hincha el vientre. Eso siempre que consigáis encontrar con qué alimentaros.
P- ¿Algo más?
F- Si. Que en vuestras cabezas no puede haber pensamientos porque vuestros cerebros se detuvieron en el principio de los tiempos. En resumen, sois una raza inferior.

Isa saltó:

I- El pueblo blanco no conoce al pequeño pueblo, por eso habla de esa forma. Son mejores que los blancos, que los Swazi, (una raza negra de África), que todos. Flor de Maíz, no quiero que sigas. Di otra palabra y olvidaré que eres mi amigo.
P- No, dijo Pao sonriendo. Que hable el hombre blanco.
F- No quería ofenderte, Pao. Si mis palabras te han molestado, te ruego que me perdones. Pero tú querías saber la verdad, ¿no es cierto?
P- Conocía ya tus palabras Solo me duelen por un motivo: por que en parte son ciertas. Isa, yo sabía ya lo que dicen los blancos.
I- ¿Por qué entonces quisiste que fuese a vivir con ellos?-
P- Porque son de tu raza. Y me alegro que seas amigo de este hombre que no miente. Viviendo con los tuyos podrás hacer algo por nosotros. Y será una batalla grande y noble Isa. Podrás hacerle comprender a tu pueblo, que todos somos iguales, para que no exista ni desprecio, ni odio. Porque aunque el color de la piel y el corte de los ojos y la estatura sean diferentes, tenemos un corazón que es igual. Nosotros no somos ni inferiores, ni mejores que los demás, blancos o negros que sean. Lo mismo que los demás no son ni inferiores ni mejores que nosotros. Unos han sabido adelantar más, otros menos. Unos luchan con el fusil, otros con el arco; unos viven en chozas de piedra, otros entre los arbustos. Pero para el Gran Padre todos somos iguales.
F- Ahora comprendo por qué tu pueblo te ha elegido como jefe. Ni siquiera entre los blancos hubiese podido encontrar un sabio como tú.
P- Eres muy amable al decir esto.
F- No soy amable. Soy justo. Ésta es la verdad.
……………………………………………………………………………………………
I-Flor de Maíz, ¿Por qué huís ante los que vosotros llamáis ingleses? -¿Son de otro color?
F-Son blancos, blancos como tú y yo. Pero hablan otro idioma.
I- Si son blancos no son de otro pueblo.
F- Es otra tribu.

Flor de Maíz intentó explicar lo mejor que supo el espinoso asunto. Pero Isa no se convencía. Entonces Pao intervino:

P- Escucha Isa. ¿Pueden pacer cien búfalos en el pequeño espacio que puede cubrir la sombra de un árbol? No, por eso buscan más pastos. Mas en estos pastos, sólo hay un búfalo. Pero tiene mil cuernos y mil patas. Todos los búfalos que se le acercan son derrotados y expulsados. Entonces la manada debe ir en busca de nuevos pastos. Eso es lo que les sucede a Flor de Maíz y a los suyos. Mira, el hombre blanco hace muchas cosas, ha sabido hacer y seguirá haciendo muchas cosas. Pero ya no tiene corazón. Ya no sabe amar. Fíjate en nosotros, los hombres de los arbustos. No hemos hecho muchas cosas. Vivimos así, desnudos como los padres de nuestros padres. Nuestra única riqueza es el arco. En comparación con el hombre blanco nos falta todo. Muchas veces incluso la carne. Tendríamos que aprender del hombre blanco. Pero no queremos, porque no queremos perder el corazón. Somos más felices que ellos. Nosotros miramos hacia el Gran Padre y El nos ayuda. Ninguno de nosotros dejaría morir de hambre a un hermano mientras le quedara una sola raíz para repartir con él. Nadie lo expulsaría. Si hay un lugar, un solo lugar libre, el hermano llama al hermano. El hombre blanco ya no hace eso. Ha perdido su alma. Y en su lugar ha puesto piedras que brillan y fusiles que matan. Y paga con piedras a sus hermanos para convertirlos en esclavos, y con los fusiles mata a los que no se quieren dejar comprar. El hombre blanco tendría que acercarse a nosotros y nosotros deberíamos acercarnos a él. Sólo así, quizás, ambos podríamos mejorar.

Flor de Maíz inclino la cabeza.

F- Así es; eres realmente un sabio, Pao. Nuestro pueblo necesita personas como tú.
P- No; tu pueblo sólo necesita una cosa. Necesita volver a tener confianza es su hermano y a amarle; necesita volver a encontrar su alma.

AMOR

Escribir sobre el amor...,
No sé que escribir del amor,
tengo tantas cosas que decir...
No, no puedo.
Si queréis saber lo que pienso, lo que siento,
tenéis que aprender a leer en mi alma.
 Está escrito allí, indeleble.
Nunca podré escribirlo sobre un papel,
porque las palabras son ecos...
Solamente los hechos, día tras día...
Los sentimientos, día tras día…
Los detalles, día tras día..., y ¡siempre!

A MI ABUELO

Que dura es la vida. Que extraña.
A mayor edad más difícil.
¿Por qué no me lo contaste?
Sólo me hablabas del pueblo,
del huerto, de los bolos, de cosas bonitas…
Voy a ir al pueblo...,
me encanta el pueblo,
sueño con el pueblo,
con el puente del río,
el sendero de la vega,
la calleja del caño, y el caño,
la era, con sus montones de trigo,
y la bodega.
¡Cuántos recuerdos!
Voy a ir al cementerio
y decirte que te echo en falta.
Que la vida no es lo que me contabas.
Voy a coger el taburete,
para que te sientes conmigo,
donde siempre estabas.
Te diré que quiero cogerte las manos,
y tocarte las venas anchas de su dorso,
como siempre hice,
y luego te contaré mis penas,
y el viento se las llevará, allá donde estés.

INFANCIA

Veo un niño, mirando el cielo, las nubes, sus formas,
pensando en el futuro, pensando en el infinito,
tumbado en primavera, mirando al cielo.
¡Solo! ¡Qué grandeza es la ingenuidad!
¡Que grandeza es lo ínfimo, lo minúsculo!
Veo infancia y olor,
veo lágrimas y sensibilidad,
la sensibilidad es un molde muy blando
que te deja unas marcas muy profundas
con la mas mínima impresión.
Veo pueblo y verano, historia y pasado.
El origen no puede ser diferente,
todo ha cambiado por error.
Veo colegio,  infancia y una única perspectiva,
la de la felicidad, la de crecer, la de la ignorancia.
Veo luz, sol, amarillo, parvas
y risas alborotadas de fondo.
Eso y solo eso, es pureza de espíritu.
La incomprensión mata.
¿Cuántos muertos ha habido por incomprensión?
Todos, quizás.
No hay, ni ha habido, ni habrá,
trabajo físico tan destructivo, ni tan demoledor
como la incomprensión, por ello se fue,
en un chasquido de dedos, nuestra infancia.